Les Nuits Bouteilles

Lorsqu'un poète touche au rap, naissent le plus souvent des textes d'une autre facture que ceux que la radio s'obstine à nous vomir dans les tympans. 

"Les nuits bouteilles" interprété par PIERRE ANSELMET (le poète) aka 411 (le rappeur). Une seule et même personne.

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Les nuits bouteilles

 

"encore une fois ton corps nu foire
s’éreinte blasé
tandis que tu colories ton foie
de mille teintes maltées
de cent destins ratés d’une poignée d’anges
à convoquer à chaque convulsion
ou songe ravalé
quand le sombre opère
quand le fond de ta colère
se fout de tes galères de tes airs de poète triste
non je te parle d’un état qui n’appelle aucune joie
aucune satisfaction que celle de boire à l’infini
que l’instant ne finisse plus
et fige les heures que ne s’imiscent plus
dans nos plumes visibles un cynisme cru
et l’idée de mort
les idées d’abord
désirer c’est dur
hériter d’un corps
c’est signer à vie
c’est river sa voix
à des notes impures
c’est rire et crever
quand les êtres s’insultent
quand les pertes nous tuent
tu bois comme on se donne la mort
en retirant le prix
par dignité ou par mépris
pour soi bien souvent le mépris
vouloir est une épreuve
croire est un caprice
mécroire un lendemain de cuite
une agilité sans but
une shoa déguisée
en chemins de l’oubli
un même shéma étiré
jusqu’aux sources de l’outrage
peu importe l’ouvrage peu importe l’idée
tout s’importe mieux emballé
dans un carcan réducteur
même si séducteur tu restes
un blessé du coeur
cette belle fureur est un appel à la violence nue
à la conscience crue
à la confiance pure
constamment nos constantes chutent
respirer nous rend malades comme des chiens
et si tu têtes ainsi
la bouche tordue
ta teille de mauvais vin
c’est pour retrouver ta place
au creux des doux bras maternels
nous connaissons tous deux le deal
l’accord tacite
entre la carne taciturne
et un coeur qui rebondit
entre le gras des habitudes
et la peur grattée à l’os
devenant dite
devenant vive
devenant triste
devenant crime
devenant lit
devenant cri
devenant creux
devenant glace
devenant garce et traces
de came détresse au calme
de la crasse aux larmes
voici nos armes face au mal
un air grave des blagues de cul
un art fragile des râles de plus
pour nourrir nos âmes ivres mortes
nos sales habitudes
nos âmes ont la vie dure
avec la corde au cou
tu parles beaucoup mais dis très peu
ton ire est feu sur livre fou
tes lèvres flottent sur lit de foi
nos failles s’effacent quand vient le jour
la bouteille est finie
la vie reprend son cours"

Pierre Anselmet aka 411

Funérarium

C’est devant la porte trop lourde que la main hésite sur le geste. Contre l’inox froid de la poignée,

elle se crispe puis se relâche.

Elle s’arrête …....puis se crispe à nouveau, en même temps que tous les cœurs qui battent encore, en

alternance, contre mon dos.

Ne te retourne pas !

Parce que derrière, c’est les hommes face au désastre,

juste des yeux rougis pleins d’eau et de sel, posés sur des visages fragiles comme des morceaux de

sucre.

Ne te retourne pas... C’est la première larme qui libère toutes les autres.

Ensuite les choses se font seules. On entre, sans trop savoir comment.

La pièce est neutre mais les murs sont pleins de fantômes, et des rideaux tirés nous laissent croire

qu’il existe une fenêtre.

Une fenêtre dans un funérarium

Comme on écrit un mensonge avec les doigts, dans du ciment frais.

Bien-sûr on regarde partout, le coin du mur rouge, les fleurs sans couleur, le Jésus, les fleurs sans

odeur, le bénitier, mais surtout

On regarde vers la fenêtre qui n’existe pas.

Pourtant au milieu de la pièce il y a la mort, allongée et belle, apprêtée, apaisée sur un visage blanc.

Il y a la mort dans un corps. Le corps de celui que l’on a aimé

Forcément trop en sourdine...

Quelques mots du prêtre, des psaumes je crois.

Puis on tend le bâton pour bénir.

Je ne sais pas bénir.

Bloody Mary (Marie en sang)

Je viens à toi cerné de noir, accroupissant la tige des tulipes

Et je me courbe, lentement moi aussi

Pour n'être plus sous tes pieds qu'un petit jour de printemps. Une saison écrasée.

 

« C'était une erreur de jeunesse » m'a-t-elle dit, reniant en quelques mots l'enfant à peine né dont elle ne voulait déjà plus. C'était une erreur de jeunesse... Alors, elle est partie.

Jamais, aucun être ne fut plus atrocement honnête avec moi, plus effroyablement humain, que la femme qui détruisit nos vies.

Souvent, on se figure mal à quel point les peaux mortes pèsent sur l'ensemble du corps.

Je m'en suis rendu compte un matin de mai. C'était un matin fait des crachats de la veille, un de ces matins où le sang monte à la tête. Évidence des blessures.

J'avais dormi sur un banc près d'un immeuble quelconque ; à l'endroit où l'odeur répond au silence, à l'endroit où les relents de pisse se mêlent des rêves profonds.

Seulement, je ne rêve plus.

Je passe mes nuits à caresser ton ventre rond, à l'embrasser, puis à baver du sang. Je ne rêve plus.

Et les petits matins naissent à la chaîne.

Chaque soir je ruminais ma haine primordiale, mon innocence gâchée, mon amour trahi. Nuit après nuit je naissais autrement, hérésie humaine, nain par choix.

Avec les jours la colère avait enflé, bourrant les calendriers de croix noires et chacun de mes muscles d'une volonté animale.

Non, l'instinct maternel n'existe pas. Certaines illusions feraient mieux de se perpétuer dans du Sopalin.

Un jour, tu as rempli ton ventre, mon cœur et mes veines, de ce rêve dont je t'ai toujours parlé. Ce fut un jour triste, car d'une certaine manière c'est là, et dans mes yeux, que tu as commencé à repeindre en noir la chambre de tous les enfants.

Lorsque tu as abandonné le nôtre, j'ai cessé de croire en dieu ; en cette vision antalgique des choses.

Grâce à toi, j'ai découvert que mon amour n'était bon qu'à nourrir la poubelle à verre

À l'occasion, quelques feuilles vierges et l'appétit intérieur des filles à problèmes.

À l'époque, je suivais un régime strict : je mangeais gras et buvais beaucoup d'alcool. Je passais mon temps à combler le vide. Et combler le vide par le vide, ça prend du temps.

Du coup, les journées étaient longues, je dormais peu.

Pourtant, je vivais avec la douloureuse sensation que la nuit continuait à s'étendre

En moi malgré l'aurore

Qu'elle s'étirait à balles réelles de mon lobe frontal à mon gros intestin.

Alors, je soulageais la douleur sur les trottoirs ; parce qu'ici l'impression de jour domine.

Parce qu'ici les ruelles comme les hommes, aussi sombres soient-ils, gardent toujours derrière les cils l'impasse et la flaque ; l'eau et l'image du monde tel qu'il est dedans. Parfois, on y devine le soleil.

Les flaques ont ça de tragique : elles partagent le ciel avec des hommes à l'échine courbe.

Et le ciel crie.

Et c'est dur de comprendre que les étoiles sont de simples foutaises.

J'ai rencontré Marie à la jonction d'une étoile et d'un frisson : Toute petite électrocution de l'âme.

Comment s'expliquer que le mélange des astres sous la peau puisse engendrer le désastre, le bas de gamme de l'existence ?

Quelle est la raison supérieure qui pousse un être à abandonner sa propre chair ?

Je n'ai pas de réponses... Et de toute façon, je n'ai pas envie de réfléchir.

Les miroirs s'en chargent.

Elle avait le visage de toutes les mères qui abandonnent leur premier enfant. C'était un visage un peu beau, l'image de presque un ange. Moi, j'avais les vingt centimètres parfaits pour dans sa bouche

Et j'avais oublié aussi, un peu, d'être un ange.

Il n'y avait pas encore d'amour, entre nous je veux dire. Alors, j'ai baisé ses lèvres.

Simplement comme un chien baise des lèvres.

Tout entier pris dans sa nasse, je me suis soumis aux spasmes ; aux réflexes maladifs d'un corps se vidant. Privé d’oxygène je me suis accroché à sa main. Comme le bon chien s'accroche à la main qui le tape.

Ensuite, je suis mort.

Simili mer débordant des carafes, ici le sang bâtard gorge la peau

Déchire le visage

Coule sur mes joues comme tes prunelles autrefois.

Tu sais, j'ai longtemps cru que tu t'appelais Brillante...

Elle est perdue, l'innocence. La saison chérie où les rêves n'étaient pas encore de la viande à pneu ; où mes yeux ne tenaient pas tout entier dans la paume de ta main.

Ici, l'horizon a oublié sa couleur d'origine. Il déambule au bout des routes, comme égaré devant mes cils, ne dessinant à l'infini que des lignes qui se croisent.

Alors je bois. Seul ou accompagné. Je bois.

Entre deux bières je me goinfre de sourires et de grougnettes, j'éponge l'alcool avec des chips et des noix de cajou.

Je me nourris des éclats de cœurs qui remplissent les bols vides

Les mies de pain de tapenade

D'amour

Et de pesticides agricoles.

Les verres se vident, se posent et se remplissent sur la table. Encore et encore.Translucides et puis noirs.Translucides et puis noirs. Translucides et puis noirs dans le cœur. Comme un incessant va-et-vient de corbeaux

Dans mon salon

Sur ma petite nappe en fleur.

De zon gaat onder. Le soleil se couche.

Voici ton ventre. C'est ici que s'écrivent les grandes guerres.

C'est ici que naquirent les scories pour toi, notre enfant et les plus beaux jours qu'il me reste.

Je veux que tu clignes des yeux en lisant ceci !

Je veux que naissent en toi les nausées que tu n'as peut-être jamais eues.

Je veux t’écœurer de l'encre, comme tu m'as écœuré de la mer !

Depuis toi, je suis atteint de ces maladies que les oiseaux n'ont pas.

Je suis atteint de la hargne, je suis atteint du clou

Je suis étreint de tout

Je suis éteint.

Allez lui dire que je ne veux plus mourir ! Qu'un pan dévasté de ma vie, n'est pas ma vie entière.

Allez lui dire que... Non, j'irai moi-même !

Et je viendrai à elle cerné d'espoir, portant mon fils entre les bras

La lumière

Serrée fort contre mon ventre

Jusqu'à l'y faire rentrer.

Trois poèmes pour Annabel Lee - HF Thiefaine

La fleur au fusil

Je me demande souvent à quoi pensent les hommes, lorsqu'ils tombent.

Moi, je pense à toi. À hier, aux dernières secondes.

Celles qui séparent le rêveur du défenestré, le ciel du goudron, le battement du trait.

L'amour rend con

La douleur, aveugle.

Alors j'ai renoncé aux couleurs, à l'eau, à toutes ces choses inutiles.

Ne t'en fais pas

Ça sera pire demain.

Il y aura du verre cassé, une grosse gueule de bois et quelques entailles dans ce qu'il me reste de

vie : L'arbre est couché, je ne suis plus aussi fort qu'avant.

Je vieillis, doucement. Je pourris, doucement. Il m'arrive même d'être lâche.

Finalement, tu vois, de ton iris sont tombées les graines qui n'ont jamais fleuri

Les enfants qui ne sont jamais nés

Les hommes qui n'en seront jamais.

Tiens, je te donne mon silence.

Une pousse de rien, immense dans le verbe taire. Une petite marguerite que l'on piétine

Une fleur un peu.

Une fleur beaucoup.

Une fleur contre la tempe.